SOBRE LAS MAÑANAS DE UN VERANO

AQUEL VERANO FUE MUY ESPECIAL. MI MADRE AÚN VIVÍA Y ESTABA LÚCIDA, TREMENDAMENTE LÚCIDA Y BELLA. LA ENFERMEDAD QUE LA MATÓ ESTABA LEJOS. ME DESPERTABA CON SUS BROMAS, ME MIMABA CON LA CAJITA QUE TANTO ME GUSTABA CURIOSEAR, ME DEJABA PINTAR EN EL BALCÓN Y ME DABA CISCOS PARA DIBUJAR EN LA TAPIA DE ENFRENTE. REMATABA MIS DIBUJOS A CARBÓN RESTREGANDO MANOJOS DE HIERBA QUE CRECÍAN A MIS PIES.
MI MADRE ME QUERÍA COMO NO LO HA HECHO NINGUNA MUJER. SU AMOR ERA INCONDICIONAL, COMO ESE AMOR AL QUE ASPIRAMOS Y NUNCA ENCONTRAMOS NI ENCONTRAREMOS PORQUE ESE AMOR INSTINTIVO, DE SANGRE, SOLO ESTÁ EN LAS MADRES, EN ALGUNAS MADRES, DE LAS QUE YO TUVE LA FORTUNA DE TENER UNA.